La muerte es esa pequeña jarra, con flores pintadas a mano, que hay en todas las casas y
que uno jamás se detiene a ver.
La muerte es ese pequeño animal que ha cruzado en el patio, y del que nos consuela la ilusión,
sentida como un soplo, de que es sólo el gato de la casa, el gato de costumbre, el gato que ha
cruzado y al que ya no volveremos a ver.
La muerte es ese amigo que aparece en las fotografías de la familia, discretamente a un lado, y al
que nadie acertó nunca a reconocer.
La muerte, en fin, es esa mancha en el muro que una tarde hemos mirado, sin saberlo,
con un poco de terror.
Eliseo Diego
