The Places You'll Go!


Do you dare to stay out? Do you dare to go in?

How much can you lose? How much can you win?


And IF you go in, should you turn left or right...

or right-and-three-quarters? Or, maybe, not quite?

Or go around back and sneak in from behind?

Simple it's not, I'm afraid you will find,

for a mind-maker-upper to make up his mind.


You can get so confused

that you'll start in to race

down long wiggled roads at a break-necking pace

and grind on for miles across weirdish wild space,

headed, I fear, toward a most useless place.

The Waiting Place...


...for people just waiting.

Waiting for a train to go

or a bus to come, or a plane to go

or the mail to come, or the rain to go

or the phone to ring, or the snow to snow

or waiting around for a Yes or a No

or waiting for their hair to grow.

Everyone is just waiting.


Waiting for the fish to bite

or waiting for wind to fly a kite

or waiting around for Friday night

or waiting, perhaps, for their Uncle Jake

or a pot to boil, or a Better Break

or a sting of pearls, or a pair of pants

or a wig with curls,

or Another Chance.




Dr. Seuss.

Puntos Suspensivos.


Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole, ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos...
Joaquin Sabina

Poema De Un Recuerdo.


Dime por favor donde no estás

en qué lugar puedo no ver tu ausencia

dónde puedo vivir sin recordarte,

y dónde recordar, sin que me duela.


Dime por favor en que vacío,

no está tu sombra llenando los centros;

dónde mi soledad es ella misma,

y no el sentir que tú te encuentras lejos.


Dime por favor por qué camino,

podré yo caminar, sin ser tu huella;

dónde podré correr no por buscarte,

y dónde descansar de mi tristeza.


Dime por favor cuál es la noche,

que no tiene el color de tu mirada;

cuál es el sol, que tiene luz tan solo,

y no la sensación de que me llamas.


Dime por favor donde hay un mar,

que no susurre a mis oídos tus palabras.

Dime por favor en qué rincón,

nadie podrá ver mi tristeza;

dime cuál es el hueco de mi almohada,

que no tiene apoyada tu cabeza.


Dime por favor cuál es la noche,

en que vendrás, para velar tu sueño;

que no puedo vivir, porque te extraño;

y que no puedo morir, porque te quiero.



G. A. Castiñeiras.

Una Idea.


Una idea incandescente se me vino esta mañana

una antorcha que flameaba en lo alto de mi mente

pero sola y sin refuerzos talvez pierda la batalla

ya librada de hace tiempo por tu brillo y un cobarde.


un cobarde que vacila entre el olvido y tras la nada

que vacila tras tus pasos y tu melódica mirada

que se pierde encandilado tras el grito de tus ojos

que se aturde enceguecido tras el brillo de tu nombre.


que se esconde tras las letras de algún otro nombre

y aún así no se atreve a gritar de quien se esconde

que hace frente tan valiente a enredadas tempestades

y se escapa como un niño al descubrirse a tu lado.


que amanece al medio día y se duerme al despedirte

que susurra tan potente y que grita tan despacio

que camina tan de prisa y con los ojos bien cerrados

sin valor por la cornisa que conduce a tu palacio.


Una idea de coraje se me vino esta mañana

de sentarnos frente a frente y quitarme el camuflaje

de soplar mis emociones y transformarlas en palabras

en palabras que te expliquen como cae el agua helada.


Una idea tan sublime como tantas que me diste

tan tardía y predecible como tantas he tenido

pero sola y sin refuerzos de valor y otros aliados

ha perdido la batalla,

ya es de noche,

ya te fuiste.

Julio Cortazar.

Balada del Ausente.


Entonces no me des un motivo, por favor.

No le des conciencia a la nostalgia,

La desesperación y el juego.

Pensarte y no verte

Sufrir en ti y no alzar mi grito

Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,

En lo único que puede ser

Enteramente pensado

Llamar sin voz porque Dios dispuso

Que si Él tiene compromisos

Si Dios mismo le impide contestar

Con dos dedos el saludo

Cotidiano, nocturno, inevitable

Es necesario aceptar la soledad,

Confortarse hermanado

Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,

En cualquier regreso

En cualquier hora cambiable del crepúsculo

Tu silencio

Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda

Que no responde al sombrero enlutado

Golpeando las rodillas

Que teme a Dios y se preocupa

Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.

No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.

Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron

Giró hacia el mundo y su secreto de musgo,

Hacia la claridad dolorosa del mundo.

Desnudo, sólo, desarmado

bamboleo mi cuerpo enmagrecido

Tropiezo y avanzo

Me acerco tal vez a una frontera

A un odio inútil, a su creciente miseria

Y tampoco es consuelo

Esa dulce ilusión de paz y de combate

Porque la lejanía

No es ya, se disuelve en la espera

Graciosa, incomprensible, de ayudarme

A vivir y esperar.

Ningún otro país y para siempre.

Mi pie izquierdo en la barra de bronce

Fundido con ella.

El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.

Se aceptan todas las apuestas:

Eternidad, infierno, aventura, estupidez

Pero soy mayor

Ya ni siquiera creo,

En romper espejos

En la noche

Y lamerme la sangre de los dedos

Como si la hubiera traído desde allí

Como si la salobre mentira se espesará

Como si la sangre, pequeño dolor filoso,

Me aproximará a lo que resta vivo, blando y ágil.

Muerto por la distancia y el tiempo

Y yo ya lo pierdo, doy mi vida,

A cambio de vejeces y ambiciones ajenas

Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.

Volver y no lo haré, dejar y no puedo.

Apoyar el zapato en el barrote de bronce

Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.

La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.

Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas

Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.



J.C. Onetti

Como Dos Extraños.


Me acobardó la soledad

y el miedo enorme de morir lejos de tí...

¡Qué ganas tuve de llorar

sintiendo junto a mí

la burla de la realidad!

Y el corazón me suplicó

que te buscara

y que le diera tu querer...

Me lo pedía el corazón

y entonces te busqué,

creyéndote mi salvación...


Y ahora que estoy frente a ti

Parecemos, ya ves, dos extraños...

Lección que por fin aprendí:

¡Cómo cambian las cosas los años!

Angustia de saber muertas ya

la ilusión y la fe...

Perdón si me ves lagrimear...

¡Los recuerdos me han hecho mal!


Palideció la luz del sol,

al escucharte fríamente conversar...

Fue tan distinto nuestro amor

y duele comprobarque todo, todo terminó.

¡Qué gran error volverte a ver

para llevarme destrozado el corazón!

Son mil fantasmas, al volver

burlándose de mí,

las horas de ese muerto ayer...



Huye Del Triste Amor (fragmento)


Huye del triste amor, amor pacato,

sin peligro, sin venda ni aventura,

que espera del amor prenda segura,

porque en amor:

locura es lo sensato.



A. M.

Espergesia.


Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.


Todos saben que vivo,

que soy malo; y no saben

del diciembre de este enero.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.


Hay un vacío

en mi aire metafísico

que nadie ha de palpar:

el claustro de un silencio

que habló a flor de fuego.

Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.


Hermano, escucha, escucha...

Bueno. Y que no me vaya

sin llevar diciembres,

sin dejar eneros.

Pues yo nací un día

que Dios estuvo enfermo.


Todos saben que vivo,

que mastico... Y no saben

por qué en mi verso chirrían,

oscuro sinsabor de féretro,

luyidos vientos

desenroscados de la Esfinge

preguntona del Desierto.


Todos saben... Y no saben

que la Luz es tísica,

y la Sombra gorda...

Y no saben que el Misterio sintetiza

...que él es la joroba

musical y triste que a distancia denuncia

el paso meridiano de las lindes a las Lindes.



Yo nací un día

que Dios estuvo enfermo,

grave.




Cesar Vallejo.

Variaciones Sobre Un Tema de Heraclito.


No sólo el río es irrepetible.


tampoco se repiten la lluvia,

el fuego, el viento,

las dunas del crepusculo.


no sólo el río.

sugirió el fulano.


por lo pronto nadie puede,

mengana,

contemplarse dos veces

en tus ojos.


Mario Benedetti

Versiones.


La muerte es esa pequeña jarra, con flores pintadas a mano, que hay en todas las casas y
que uno jamás se detiene a ver.

La muerte es ese pequeño animal que ha cruzado en el patio, y del que nos consuela la ilusión,
sentida como un soplo, de que es sólo el gato de la casa, el gato de costumbre, el gato que ha
cruzado y al que ya no volveremos a ver.

La muerte es ese amigo que aparece en las fotografías de la familia, discretamente a un lado, y al
que nadie acertó nunca a reconocer.

La muerte, en fin, es esa mancha en el muro que una tarde hemos mirado, sin saberlo,

con un poco de terror.


Eliseo Diego

Testamento de Miercoles.



Aclaro que éste no es un testamento

de esos que se usan como colofón de vida

es un testamento mucho más sencillo

tan solo para el fin de la jornada.


o sea que lego para mañana jueves

las preocupaciones que me legara el martes

levemente alteradas por dos digestiones

las usuales noticias del cono sur

y la nube de mosquitos casi vampiros


lego mis catorce estornudos del mediodía

una carta a mi mujer en la que falta la posdata

el final de una novela que a duras penas leo

las siete sonrisas de cinco muchachas

ya que hubo una que me brindó tres

y el ceño fruncido de un señor

que no conozco ni aspiro a conocer


lego un colorido ajedrez moscovita

una computadora japonesa sin pilas

y la buena radio en que está sonando

el español grisáceo de la bibicí

ah la olivetti y el cepillo de dientes

no los lego porsiaca

lego tropos y metáforas de uso privado

que modestamente acuñe en la tarde

por ejemplo el astillero en que reparo mis sueños

el pájaro aleatorio que surge del crepúsculo

la cortina de lluvia que miro y no descorro

lego un remordimiento porque es aleccionante

y un poco de tristeza porque es inevitable

también mi soledad con la ilusión

de que el jueves resuelva no admitirla

y me sancione con presencias varias


lego los crujidos de mis viejas bisagras

también una tajada de mi sombra

no toda por que un hombre sin su sombra

no merece el respeto de la gente.


lego el pescuezo recién lavado

como para un jueves de guillotina

una maceta con hierbabuena

y otra con un bionato que me hastía

ya que esta cargante convolvulácea

me está invadiendo el cuarto con sus hojas


lego los suburbios de una idea

un tríptico de espejos que me agrade

el mar mas allá al alcance de la mano

mis cóleras por orden alfabético

y un breve y curioso estado de ánimo

que todavía no se si es inocencia

o estupidez malsana

o alegría


sólo ahora lo advierto

en paredes y anaqueles y venas

en glándulas y techos y optimismos

me quedan tantas cosas por legar

que mejor las incluyo

en otro testamento

digamos

el del viernes.



Mario Benedetti

River So Wide.


If we can cross at the place that divides us.

cross the river, the river so wide,

if we can smother the pain that's inside us,

deny the demons that wait by our side,

we can find, find the light


Our nights are filled with the light of the same moon,

we share the comfort of the same stars.

Our days are bright with the light of the same sun,

that don't matter, can't you see what we are,

what we are, what we become?


Keep our sights on the way ahead,

don't look back, it won't help us now.

The storm we left so far behind

seems a dark memory that starts to fade,

but till we see the light we will not be safe.


We all sink or swin in the same ocean,

break our skin and we will bleed

our minutes pass with the same motion,

we face the same danger, we share the same needs,

we're all the same, you and me.


Keep our sights on the way ahead,

don't look back, that won't help us now.

Upstream, the river gets too wide

so we must build that bridge right here,

'cos if we wait we will not reach the other side.

See under that clear blue sky

the winds of change are blowing hard and long,

and they'll not stop to rest 'cos the change is gonna come


Our nights are filled with the light of the same moon,

we share the comfort of the same stars.

Our days are bright with the light of the same sun,

that don't matter, can't you see what we are,

what we are, what we become?


Keep our sights on the way ahead,

don't look back, it won't help us now.

'cos upstream the river gets too wide

and if we don't build that bridge right here, right now,

you know we'll never ever reach the other side.


Phil Collins

Que El Diccionario Detenga Las Balas.


Estar en contacto, aproximarse, acercarse, estrecharse y abrazarse.

Rozarse, bordearse, ceñirse, apretarse, apiñarse, agavillarse, confluir,

allegarse, fundirse, juntarse, aliarse, hacinarse, apropincuarse y convivir.

Unirse, confundirse, sumarse, adicionarse, reunirse, ligarse, recopilarse,

conciliarse, aglutinarse, amalgamarse, barajarse, enroscarse y embeberse.

Intercalarse, entrelazarse, entremezclarse, encontrarse y entretejerse.

Acompañarse, consecuentizarse, tocarse, insepararse y añadirse.

Unificarse, yuxtaponerse, adyacerse, incluirse, subseguirse y converger.





Cuánto menos sola podriá estar la gente si leyera el diccionario.


La Otra Copa Del Brindis


Al principio ella fue una serena conflagración:

un rostro que no fingía ni siquiera su belleza,

unas manos que de a poco inventaban

un lenguaje una piel memorable y convicta

una mirada limpia, sin traiciones,

una voz que caldeaba la risa

unos labios nupciales,

un brindis.


es increíble pero a pesar de todo,

él tuvo tiempo para decirse,

"qué sencillo" y también

"no importa que el futuro sea una oscura maleza".


la manera tan poco suntuaria,

que escogieron sus mutuas tentaciones,

fue un estupor alegre,

sin culpa, ni disculpa,

él se sintió optimista, nutrido, renovado.


tan lejos del sollozo y la nostalgia,

tan cómodo en su sangre y en la de ella,

tan vivo sobre el vértice de musgo,

tan hallado en la espera,

que después del amor salió a la noche

sin luna y no importaba,

sin gente y no importaba,

sin dios y no importaba,

a desmontar la anécdota,

a componer la euforia,

a recoger su parte del botín


mas su mitad de amor se negó a ser mitad

y de pronto él sintió que sin ella,

sus brazos estaban tan vacíos

que sin ella, sus ojos no tenían qué mirar

que sin ella, su cuerpo de ningún modo era la otra copa del brindis.


y de nuevo se dijo "qué sencillo" pero ahora

lamentó que el futuro fuera oscura maleza

sólo entonces pensó en ella eligiéndola

y sin dolor, sin desesperaciones,

sin angustia y sin miedo, dócilmente, empezó

como otras noches a necesitarla.


Mario Benedetti

Asunción de Tí


Quién hubiera creído que se hallaba

sola en el aire, oculta, tu mirada.


Quién hubiera creído esa terrible ocasión

de nacer puesta al alcance de mi suerte y mis ojos,

y que tú y yo iríamos, despojados de todo bien,

de todo mal, de todo, a aherrojarnos en el mismo

silencio, a inclinarnos sobre la misma fuente

para vernos y vernos mutuamente espiados

en el fondo, temblando desde el agua, descubriendo,

pretendiendo alcanzar quién eras tú detrás de esa

cortina, quién era yo detrás de mí.


Y todavía no hemos visto nada.

Espero que alguien venga, inexorable,

siempre temo y espero, y acabe por nombrarnos

en un signo, por situarnos en alguna estación

por dejarnos allí, como dos gritos de asombro.

Pero nunca será. Tú no eres ésa, yo no soy ése,

ésos, los que fuimos antes de ser nosotros.


Eras sí pero ahora suenas un poco a mí.

Era sí pero ahora vengo un poco a ti.

No demasiado, solamente un toque,

acaso un leve rasgo familiar, pero que

fuerce a todos a abarcarnos

a ti y a

cuando nos piensen solos.


Mario Benedetti

Te Espero.


Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas,
lo sé, sé que no vendrás.


Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,
sé que ya no estás.


Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:
sé que sueñas con mi amor,
pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,
pues sé que no vendrás.


Te espero cuando miremos al cielo de noche:

tu allá,

yo aquí,
añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,
quizás por el resto de nuestras vidas.


Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,
y la luna oculta ese sol tan radiante,

me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,

solo sé que me encuentro muy sólo,
y que no estoy allí.


Mis disculpas por sentir así,
nunca mi intención ha sido ofenderte.

Nunca soñé con quererte,
ni con sentirme así.


Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?,

te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?


Mario Benedetti

Desencuentro.


Estás desorientado y no sabés

qué "trole" hay que tomar para seguir.

Y en este desencuentro con la fe

querés cruzar el mar y no podés.

La araña que salvaste te picó

-¡qué vas a hacer!-

y el hombre que ayudaste te hizo mal

-¡dale nomás!-

Y todo el carnaval

gritando pisoteó

la mano fraternal

que Dios te dio.


¡Qué desencuentro!

¡Si hasta Dios está lejano!

Llorás por dentro,

todo es cuento, todo es vil.


En el corso a contramano

un grupí trompeó a Jesús...

No te fíes ni de tu hermano,

si te cuelgan de la cruz...


Quisiste con ternura, y el amor

te devoró de atrás hasta el riñón.

Se rieron de tu abrazo y ahí nomás

te hundieron con rencor todo el arpón


Amargo desencuentro, porque ves

que es al revés...Creiste en la honradez

y en la moral...

¡qué estupidez!


Por eso en tu total

fracaso de vivir,

ni el tiro del final

te va a salir.


Catulo Castillo

Heridas.


¿Qué si me duele? Un poco; te confieso

que me heriste a traición; mas por fortuna,

tras el rapto de ira vino una dulce resignación...

Pasó el exceso.


¿Sufrir? ¿Llorar? ¿Morir? ¿Quién piensa en eso?

El amor es un huésped que importuna;

mírame como estoy, ya sin ninguna tristeza que decirte.

Dame un beso.


Así, muy bien; perdóname, fui un loco;

tú me curaste –gracias-, y ya puedo

saber lo que imagino y lo que toco.


En la herida que hiciste, pon el dedo.

¿Qué si me duele? Sí; me duele un poco,

mas no mata el dolor.... No tengas miedo.


Luis Gonzaga Urbina

Confesión.


Bien está: me río

porque es una forma de pudor la risa;

pero muy adentro, muy solo, muy mío,

un pesar cansado se me vuelve hastío

y un último anhelo se me extingue aprisa.

Mas no me contemples tan sólo la cara;

acerca a mi espíritu -que es vaso pequeño-

tu vida, radiante de júbilo, para

gustar de la gota de miel de un ensueño.

Del juvenil cántico,un eco remoto queda todavía

en tal cual epigrama romántico,

y en una que otra sutil ironía.

Hace tiempo adquirí la destreza

de ser frívolo. Ve mi alegría:

¿que de cuando en cuando sale la tristeza

en un gesto ambiguo de melancolía?

Vivo y basta. Muerdo los frutos amargos

de mi otoño, anuncio de un vecino invierno;

para mi fastidio los días son largos,

ásperas las piedras, y el camino, eterno.

¡Bah! ¡No importa!


Deja que alumbre mi paso

una intermitente luz de poesía;

yo voy como todos, sin rumbo, al ocaso...

Bebe, y no preguntes si hay hiel en el vaso:

¡Déjame que ría!


Luis Gonzaga Urbina

Vals de Tres.


Instintivamente, una persona cualquiera, no se sienta a esperar (o si..) a que las cosas ocurran a su alrededor, inconcientemente, el hecho de preseleccionar cada paso, el suceso contiguo a esquivar una silla, o subir una escalera o sentarse en un sillon, es la paz producto de haber logrado lo que sus impulsos quieren, sin encontrarse con ningun objeto contrapartidario de nuestros reflejos humanos que nos imposibilite lograrlo.

Sin embargo, los procesos humanos, al igual que cualquier ambito en el cual se vayan adquiriendo conocimientos, se vuelve cada vez mas y mas complejo. Lo cual nos lleva al primero de los conflictos, los demas.

Los demas, es un termino simple en realidad, una union de 5 letras desmerecedora de todo el potencial que ello abarca.

Los demas son la necesidades ocultas de uno mismo, la busqueda de los defectos, el encuentro con la sociedad, el fin del aislamiento, la congruencia absoluta, la falta de individualismo, todos esos y muchos puntos de vista mas.

Partiendo de la base, cuando Rousseau dice:

"El salvaje vive en si mismo, y cree que no necesita a nadie; el hombre sociable vive en manada y obtiene de los demas: proteccion, reconfirmacion de su existencia, aplauso o alabanza. El verdadero ser humano no se relaciona porque solo asi tiene sentido su vida"


Aparecen dos simples derivaciones de la filosofia antropologica.

La primera es la del economista: Adam Smith, quien aborda el problema desde el punto de vista de que "necesitamos" la aprobacion del otro porque no nos alcanza con que esté y nos reconozca, necesitamos que nos aprube.

Esta idea fue...por asi decirlo, bastante aceptada por la sociedad, tomada por economistas, etc.


Lo interesante...es la otra derivación...

Segun George Hegel: "cada vez que hay dos individuos, cada uno de ellos quiere la admiracion del otro, y en esa competencia, uno va a triunfar y el otro no. La historia de la humanidad es la sociabilidad a partir de un esquema donde, entre dos que se encuentra, uno es Amo y el otro es Esclavo."

Pero el problema, segun Hegel, viene despues...

En la batalla entre futuros amos y futuros esclavos, donde estamos compitiendo por ver quien es quien, supongamos que vos ganas y yo pierdo. Vos sos Amo, yo Esclavo y lo admito. Ahora, sos un ser humano completo, has conseguido la admiracion de alguien, la mia. Yo soy el esclavo, por ende, perdi; y vos no me admiras, todo lo contrario, me desprecias. Vas a decir: "yo gané, vos sos el esclavo, vos no sos ni siquiera un ser humano, vos no valés". Y cuando no soy un ser humano, cuando me desprecias, mi admiracion deja de importarte.

Entonces, segun Hegel: El final del camino del Amo es irremediablemente el vacio existencial, porque cuando finalmente consiga la admiracion que necesita, esta pierde sentido y la desprecia.

Que hace entonces el Amo?Busca a alguien mas.

Para Hegel, sin lugar a dudas, los Amos estan condenados a buscar un tercero, el mundo no se puede plantear de a dos, el mundo se plantea de a tres. ¿Por que? porque hace falta un testigo, alguien que "testifique" que vos ganaste.

La trama vital de la humanidad se basa en 3 personajes:Aque pelea con B y C que es testigo, cuando A vence, y B es descalificado como admirador, pasado el momento de plenitud en la admiracion de C, se plantea lo irremediable: quien es mejor? A o C?y se repite la historia, siendo B el testigo ahora.

Despues de esto, y despues de leer algunos textos de Todorov, entiendo porque algunos, siguen prefieriendo ver al hombre como un ser malvado y cruel, a un ser necesitado de la aprobacion del resto.

La "regla de tres simple" nunca tuvo buena prensa, no?




Escrito del 17/04/08

Rayuela. (Capitulo 93)


Pero el amor, esa palabra... moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos.

Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños.

Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname.
Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fíjate. Pero fijate bien, porque no es gratuito. ¿por qué stop? por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del
amor-que-sienten-por-sus-esposas. de la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res.
Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. la eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio.



Julio Cortázar

Volverán Las Oscuras Golondrinas.


Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.


Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
ésas... ¡no volverán!


Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.


Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día....
ésas...
¡no volverán!


Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.


Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
¡así no te querrán!


Gustavo A. Becquer

¿Que Es Poesia?



¿Qué es poesía?, dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.


Gustavo A. Becquer

Rima IV


No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira:
podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía.


Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!


Mientras la humana ciencia no descubra
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;
mientras la humanidad siempre avanzando,
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!


Mientras se sienta que se ríe el alma
sin que los labios rían;
mientras se llora sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!


Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!


Adolfo A. Becquer

Ceremonia del Té.


Te encuentro...


Te escucho...


Te hablo...


Te abrazo...


Te beso...


Te tengo...


Te aprieto...


Te atrapo...


Te absorbo...


Te asfixio...


¿Te quiero?


Jorge Bucay

Quiero.


Quiero que me oigas, sin juzgarme.

Quiero que opines, sin aconsejarme.

Quiero que confí­es en mi, sin exigirme.

Quiero que me ayudes, sin intentar decidir por mi.

Quiero que me cuides, sin anularme.

Quiero que me mires, sin proyectar tus cosas en mi.

Quiero que me abraces, sin asfixiarme.

Quiero que me animes, sin empujarme.

Quiero que me sostengas, sin hacerte cargo de mi.

Quiero que me protejas, sin mentiras.

Quiero que te acerques, sin invadirme.

Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgusten,

que las aceptes y no pretendas cambiarlas.

Quiero que sepas, que hoy,

hoy podés contar conmigo.

Sin condiciones.

Jorge Bucay

Habitación 101.



Vamos a ver, Winston, ¿cómo afirma un hombre su poder sobre otro?
Winston pensó un poco y respondió: —Haciéndole sufrir.

—Exactamente. Haciéndole sufrir. No basta con la obediencia. Si no sufre, ¿cómo vas a estar seguro de que obedece tu voluntad y no la suya propia? El poder radica en infligir dolor y humillación. El poder está en la facultad de hacer pedazos los espíritus y volverlos a construir dándoles nuevas formas elegidas por ti. ¿Empiezas a ver qué clase de mundo estamos creando? Es lo contrario, exactamente lo contrario de esas estúpidas utopías hedonistas que imaginaron los antiguos reformadores. Un mundo de miedo, de ración y de tormento, un mundo de pisotear y ser pisoteado, un mundo que se hará cada día más despiadado. El progreso de nuestro mundo será la consecución de más dolor. Las antiguas civilizaciones sostenían basarse en el amor o en la justicia. La nuestra se funda en el odio. En nuestro mundo no habrá más emociones que el miedo, la rabia, el triunfo y el autorebajamiento. Todo lo demás lo destruiremos, todo. Ya estamos suprimiendo los hábitos mentales que han sobrevivido de antes de la Revolución. Hemos cortado los vínculos que unían al hijo con el padre, un hombre con otro y al hombre con la mujer. Nadie se fía ya de su esposa, de su hijo ni de un amigo. Pero en el futuro no habrá ya esposas ni amigos. Los niños se les quitarán a las madres al nacer, como se les quitan los huevos a la gallina cuando los pone. El instinto sexual será arrancado donde persista. La procreación consistirá en una formalidad anual como la renovación de la cartilla de racionamiento. Suprimiremos el orgasmo. Nuestros neurólogos trabajan en ello. No habrá lealtad; no existirá más fidelidad que la que se debe al Partido, ni más amor que el amor al Gran Hermano. No habrá risa, excepto la risa triunfal cuando se derrota a un enemigo. No habrá arte, ni literatura, ni ciencia. No habrá ya distinción entre la belleza y la fealdad. Todos los placeres serán destruidos.
Pero siempre, no lo olvides, Winston, siempre habrá el afán de poder,
la sed de dominio, que aumentará constantemente y se hará cada vez más sutil. Siempre existirá la emoción de la victoria, la sensación de pisotear a un enemigo indefenso. Si quieres hacerte una idea de cómo será el futuro, figúrate una bota aplastando un rostro humano...
incesantemente.




George Orwell

No Te Salves.




No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves


No te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo




Pero si,

pese a todo,

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo


Mario Benedetti

Compañeros de Ruta